Lewis Allan Reed (Brooklyn, 2 marzo 1942 – Long Island, 27 ottobre 2013)

WASTE Sometimes when I’m all alone I feel a type of fear dawn’s descending, dusk is breaking creep my darling near. I see my life before me as a seamstress sees her pins full and lined with failure and coated then with sin. An education gone to waste talent left ignored imagination rent with drugs someone who’s always bored scared to death of life itself but even more by death not fit company for anyone let alone a wife no example for a child therefore no sun for me I am told never to think these thoughts for they make me unhappy. The sin was craziness you see don’t blame yourself for that - a strange childhood, well that is true but nothing can be done about that. The future is the same for all we face it as we can and there is nothing wrong with fear it proves that you’re a man. Then other times I feel so good the opposite you see I think I’m full of talent good old intuitive me. I write all hours of the night terrible poetry. Others say that it is good but they are lying to me. Why would they lie, you might ask and to this I would reply encouraging me encourages them, to cut me shows their lie. For mine was illusion of life well spent, everyone thought so. I was courted as a rake wherever I did go. But I know warts, you can’t fool me with flattering and praise. You sing my songs to prove to yourselves that you are not a waste.

PERDITA A volte quando sono solo provo un tipo di paura l’alba discende, irrompe il crepuscolo striscia vicino lentamente, tesoro. Vedo la mia vita davanti a me come una sarta i suoi spilli piena, e segnata di fallimento poi coperta dal peccato. Un’educazione andata a farsi benedire un talento ignorato l’immaginazione a nolo con le droghe qualcuno vinto dalla noia intimorito dalla vita stessa fino alla morte ma ancor più dalla morte non adatto alla compagnia per nessuno tantomeno per una moglie non è modello per un bimbo pertanto non c’è sole per me mi è stato detto di non pensare mai queste cose perché mi intristiscono. Il peccato è la pazzia, capisci non fartene una colpa- una fanciullezza strana, be’ questo è vero ma non c’è nulla da fare a riguardo. Il futuro è uguale per tutti lo affrontiamo come possiamo e non c’è nulla di male nella paura dimostra che sei un uomo. Poi altre volte mi sento così bene proprio l’opposto, vedi penso di essere pieno di talento il caro vecchio me stesso pieno di intuito. Scrivo a qualsiasi ora della notte della terribile poesia. Altri dicono che sia buona ma mentono. Perché mai mentirebbero, potresti chiedere e ti risponderei che incoraggiarmi li incoraggia, stroncarmi mostra la loro menzogna. Perché la mia è stata un’illusione di vita ben spesa, tutti lo hanno pensato. Sono stato corteggiato come uno importante ovunque io sia andato. Ma conosco il gioco, non potete farmi fesso con lusinghe e lodi. Cantate le mie canzoni per provare a voi stessi che non siete uno scarto.

Grazie a  http://www.loureed.it

Photograph:  Stephen Shore, “Lou Reed,” NYC, c. 1967.