"La poesia è scritta da qualcuno che non è lo scrittore a qualcuno che non è il lettore"
- Paul Valéry -
Appoi chiovi ca pari ca finisci tuttu
u munnu sparisci
e stocchiali avvolunu co ventu
a fari chiù niura e confusa sta notti
a fari chiù ranni stu scuntentu.
Abbiatu no divanu
addifittatu
comu savissi fattu milli battagghi
milli lotti
taddummisci e non taccorgi
do primu suli carriva
do russu callumina u cielu.
Ti susi cullultime forze
varagghi e non ti pari sincero
du suli ca pigghia ogni cosa
i vuci a luci
u ciaru cacchiana leggero
a fariti festa
a diriti: "Arrusbigghiti, è vero!"
na strada non passa nuddu
ca nuddu è sta gente ca passia
na sta porta nuddu trasi
ca nuddu è comu a tia
ma si tu arrivi
cangia sta strada
cangia sta via
macari sta porta arriri
u cori sfantasia
Gionni lamericano oggi festeggia
ciavi u calascicov ne manu e na ucca mpaninu
ca ciu fici no camiun so zu Ninu.
Gionni ciavi nsognu e na cirtizza
nellamerica arrivassi a fari ogni spittizza
ca iddu nasciu o Librinu e u sapi bonu
chi voddiri soffriri e comu sarrispunni a tonu.
Gionni è ncarusazzu ciavi tanti amici
cu spaccia cu futti cu parra inglisi
a iddi ci cunta a sò verità
di comu a statu di comu sarà
di comu nellusa addivintirà riccu
mentri cerca i soddi carristau a siccu
"Oggi non mi pavanu" ci rici arrirennu
"smuntamu na Panda" aggiungi cuntentu.
Gionni ummazzanu aieri ammatina
ma iddu ancora non sapeva nenti
a motti su veni arriva ntrasatta
ti pigghia o scuru comu nsuggi ca iatta.
Accumencia a iunnata ittannu acqua
davanti a porta na via
poi chiuri i sirrandi
sabbia no lettu ca ancora
i linzola su tutti vagnati
di surura e malavventu
di chiantu e siddiu.
Non sinni cura Barbara
chiuri locchi e a viri ancora a casa
no pizzu da muntagna
i iatti ca sautunu felici
assicutannu zazzamiti
u mari allorizzonte.
Ciava statu cu Pippu
e i so manu erano delicati
ruci a so ucca a lingua
a truvari. U friscu e u ciauru
pigghiavunu lanima.
Avvòlanu i linzola,
ianchi comu ali,
supra stu celu
ca non si fa cunuttari.
Chianci, rùngula,
comu a mia
non avi abbentu.
Avvola a tò vuci
nê mê pinseri,
stu desideriu
ca non mi voli lassari.
Fussi na rundinedda
vinissi di tia,
u tempu sulu
pi pùtirti vasari.
Su putissi che me occhi addummisciri u munnu,
firmari ogni cosa
(pi picca, passai)
n'anno, na misata, nu jonnu.
Su putissi cunusciri a tia, a mia, na stu sognu,
parrari, jucari, arririri,
naviri bisogno di chiù nenti ni sta vita,
na stà cammurria.
U sacciu! È sulu n'illusioni, na sciocca fantasia,
paroli senza sensu na testa mia.
A vita è lotta, tempu ca squagghia,
desideriu, odio, passione,
ca oggi cè e dumani,
a babbiari, vola via.
Accumenciunu a spuntari
i ciuri ianchi e rosa dillarvulu di mennuli.
Macari lacidduzzi si fannu sentiri,
avvolunu di ramu in ramu
comu fussi già primavera.
Iu ti tegnu stritta a manu,
tarrobbu nsorriso,
parru senza parrari.
Chi vali cuntari u tempu
quannu a natura cumanna?
Maffacciu a finestra aspittannu a verra.
Na strada passunu i machini,
i picciriddi ca sinni vannu a scola,
na famigghia supra a un muturinu carranca
nacchianata china di puttusa.
Maddumu a prima sigaretta da jurnata e penso:
"Chissà su arriva oggi a distruzioni...
macari dumani sira co scuru"
Ni sti tempi ci sù sempri chiù cristriani ca talianu
comu ammia senza veramenti vaddari,
ca testa vacanti, co cori nsuttanti,
nsunnacchiati. Aspittamu.
Aspittamu a morti, forse,
oppure sulu u suli ca arriverà, prima o poi,
u niuru a cummigghiari.
Adduma e astuta
sta testa arresta perplessa
ca l’universo è difficili a capiri,
macari stu munnu a essiri sinceri
e stu paisi, sta città, stu quatteri.
Adduma e astuta
macari stu palazzu e sta casa,
sta stanza
unni arriri a morti e talia e aspetta
cu passa na cucina, na città, no munnu.
Arreri a vanedda cè na casuzza ruvinata.
Arreri a casuzza na grutta
e ni sta grutta ncristianu.
Ci teni a ddisa dà intra, stu purazzu.
U so tisoru.
Ogni tantu u talia,
du so travagghiu sfurtunatu,
e saddumanna su farini crinu o corda.
Su dommiri na notti,
su dommiri pì sempri.
Arreri a vanedda, a casuzza, a grutta,
ci sta u paisi, a città, u munnu.
E arreri u munnu ci stà un Cristu,
allalatu.
A picciridda chianci e camina,
non parra.
Furia a testa a circari qualcosa, qualcuno,
senza mai truvari.
È dà, arreri u vitru. A viru.
È luntana e però, no sacciu picchì,
ne me pinseri pari attagghiu ammia.
Iu,iu na stu tavulu assittatu
iu, ca mi lamentu e cacu,
iu ca manciuliu civili
munnizza, do supermercatu,
iu no sacciu caia fari:
astutari a televisioni, santiari,
parrari di palluni, babbiari...
Futtitinni, mi rici, su tutti malvagi.
Ma su chiuru locchi,su tascutu,
saccumenciu a cririri e to minchiati,
comu fazzu chiu a taliarimi o specchiu?
A viviri? A campari?
Nesciri, nesciri ne stradi,
riri ci sugnu, do picca accuminciari.
Questa città ca è bellezza
questa città ca è munnizza
questa città ca futti e veni futtuta
questa città unni si fa tuttu a muta muta
questa città ca elemosina
questa città carriala
questa città ca voli, pretendi
questa città ca caula i causi davanti ai potenti
questa città di acqua, focu, suli
questa città ca mi scassa i cugghiuni
questa città senza chiù catanisi
questa città ca tuttu u munnu è paisi
questa città ca vannia prepotenti
questa città ca non cunta nenti
questa città delle cortesie allamici
questa città ca ta scantari pi zoccu rici
questa città ca amu e schifiu
questa città unni nascii iu.
Cappoi di chistu avemu bisognu:
do ciuri ca spunta na notti
pi ‘ncuntrariti appena ti susi,
do sgrusciu do mari
ca cummogglia i vuci,
de fogghi ca iocunu co ventu
e ti salutunu mancu su ne viri,
di un sorriso vastasu
catallumina u cori.
Alla Villa non cè chiù nuddu,
sulu iu e tu, ne mè fantasie, e poi
i iatti ca passiunu e taliunu e salliccunu
e parunu accussì felici
ca veni vogghia di fari cangiu cu iddi
ni sta vita,
di mittirisi a furiari a nura
e poi ammucciarisi arreri a na pianticedda
pi sautariti ncoddu, pi jucari.
Sparisci tuttu ,
comu agghiessiri,
comu è giustu,
ma sta liggirizza ca sentu
è sulu spaziu leggiu,
mancanza.
Na petra cabballiria,
no cori.
E cè cu chiuri locchi,
cu abbia pitrati,
cu arriri senza senso
e cu si fa abbati.
Cu cerca i so amici,
cu preia diu,
cu futti, cu allucia,
cu " ci pensu iu".
E cè cu talia rittu,
cu pigghia u vastuni,
cu mangia senza pitittu
e cu fa u crastuni.
Cu si ietta nterra,
cu accumencia a fumari,
cu si caca ncoddu,
cu scumpari.
E cè cu fingi festa,
cu si ietta a mari,
cu ammazza a famigghia,
cu si fa arristari.
Cu fa attentati e cu si marita.
Cu sforna figghi, cu si rifà na vita.
Ora cè sta luna sfacciata
ca cattighia cullocchi u mari,
“Veni cummia” mi rici
(spugghiata e ciaurusa)
“veni cummia a jucari”.
E’ na luna buttana chista,
na luna daustu.
Na luna ca passia, che so ita,
no me niuru,
a sciddicari.
Ma lunica cosa sicura,
lunica cosa vera, ora
è stu sbattiri mura mura,
è u so futtiri, comu fattucchiera
ca marrobba u ciatu,
ca mi runa turmentu,
ca fa della me minchia
u suli so do firmamentu.
Senza cunfunniri, senza mbrugghiari,
amuri e desiderio, fantasia e fami.
A luvari stu pisu dallanima
ci vulissi nventu, na fantasia
(nica o ranni, non importa), na magia
cassicutassi sti fogghi motti,
stu ciauru di tia.
No sapi chi voli riri dignità
quannu cu soddi e anime traffichia.
“Pi neuru ti vinnissi macari a me o ma’”
ci rici arrirennu o diacunu,
intra a sacristia.
Du coppa e veni cu na sputazzata,
tuttu suratu pi da gran faticata.
Appoi si fa a cruci,
si isa i mutanni ,
binirici du culu
e sinni tonna a Varanni.