Gioia e rivoluzione

Nel paese dove sono nato 

qualcosa, qualcuno, muoveva i primi passi. 

Per istinto gridava: 

"datemi libertà", "datemi giustizia"

prima di essere ucciso, bastonato. 

Nel paese dove sono cresciuto 

un bimbo cantava di incontri e di diritti, 

sognava e nel frattempo capiva.

Veniva ucciso, bastonato, a volte fatto esplodere. 

Coriandoli in omaggio per il padrone. 

Nel paese che mi ha visto diventare adulto 

uomini incontravano altri altri uomini, 

masse avanzavano nella forza con forza, 

nel clamore con clamore. Gioia e rivoluzione.

Anni di piombo li hanno chiamati. 

Nel paese che mi vede invecchiare 

vecchi ologrammi mostruosi 

preparano la prossima carneficina, 

prima, però, la pubblicità...

anche quella in diretta mondiale.

apodidraskinda

Tra accordi e arpeggi mi domando cosa sia 

questo mio vivere qui, ora, 

prima di perdermi nel suono,

nel mare che avanza, decresce,

fino a morire, fino a rinascere.

C'è qualcosa di semplice che mi sfugge. 

Credo di averlo chiamato in tanti modi 

o pensato di scorgerlo in tanti volti, 

a volte, addirittura, immaginato di possederlo 

in tanti corpi.

Ora so di non essere mai riuscito ad afferrarlo.

Ora so che rimane l'onda.

L'onda che, felice, da me fugge, 

l'onda che, alla tana, 

ridente torna.

[Alfredo] voli pindarici

Alfredo a volte sogna cose mai successe, inventa ricordi mai posseduti, vive avvenimenti impossibili. In questo strano sognare tenta di legarli tra loro come fossero un colorato mazzo di rose da regalare a chi si vuol bene o ne fa fascine per futuri fuochi da accendere con gli amici. 

Gli accade, a volte, questo sognare, quando, seduto da tempo sulla sua panchina, alza gli occhi dal libro che sta leggendo o smette di mettere a fuoco quello che ha attorno. Ecco che allora, per brevi istanti, si uniscono per lui fantasia e realtà come fossero innamorati che placidamente, morbosamente a volte, si incontrano prima di svanire, precipitevolissimevolmente, uno alla vista dell’altro.

E' un suo antico vizio in fondo, sorride Alfredo pensando a quando da ragazzino qualcuno a teatro si voltò verso di lui a chiedergli di far silenzio, di smetterla con quei suoi voli pindarici. 

Sì, disse proprio così quel signore: "voli pindarici" e Alfredo tornato a casa cercò sull'enciclopedia quell'espressione da lui fino a quel momento mai sentita. Non se ne dispiacque.

Dal balcone di casa: bambini

Cincu, otto, recianni, 

stetà insomma. 

I chiu nichi furianu tunni tunni attorno o palazzu

ca bicicletta o co muturino ca fa sgrusciu,

co monopattino truccatu. 

Parunu lapuni senza ciuri, suggi ca scappunu 

no spiazzu assulatu.

I chiu ranni, invece, sassettunu tra i machini posteggiati,

o sappoggiunu o muru vicinu e cancellati. 

Cazzuliunu co telefonino, ascutunu canzuni,

su passunu e si fanu fotu, si scangiunu filmati.

Si fingiunu attori e registi, teatranti e zingari, 

generali e suddati.

Tutti cianu maleducazione e panzi rossi, 

facci tunni e bestemmie na ucca,

strafuttenza e coppa ne manu,

poi però i viri chianciri a prima cascata, 

a prima delusione dillamici e 

"su picciriddi" ti rici, ca fossi 

mancu ciava pinsatu a sta verità ammucciata, 

a stu fattu stranu:

insomma, ca sopravviviri è ancora umanu.

Dal balcone di casa: la pizzeria

 I  du carusi, assittati supra a vespa,

aspettunu a chiamata do pattruni.

A sigaretta na ucca, vuciunu di fimmini e palluni,

di vinciti e scummissi, di soddi e fantasie.

Quannu alluna finisciunu e si cuntunu le consegne

su cuntenti, stasira iu bona: 

vinti pizze e vinti euro all’uno.

Si salutunu allora prima ca cala a saracinesca:

“Dumani mi iocu tutti ca sugnu sicuru “ rici unu 

e lautru arriri e npenna e accelera

pi tunnari a casa, paspittari di novu u suli.

Dal balcone di casa: la campagna

 Alivi su sempri chiu picca.

I palazzi, comu aciddazzi di malaugurio,

si iuncenu co focu dei tinti cristiani

a pigghiari vittoria.

Arrestunu ancora

i cicali, i iaddi, i chianti de scecchi,

a fari prutesta o passiu de machini,

o ciauru di munnizza cacchiana.

Na memoria, na testa,

sulu fotu senza culuri.

Dal balcone di casa: l’orizzonte

Du cimineri senza fumu,

npalazzu sputtusatu unni crisciunu antinni,

i cappeddi do cimiteru a fari luci di notte

e appoi u mari darretu,

a respirari.

Na strisciulidda chiu scura do cielu

ca pari addisignata ca riga,

acculurata che matiti.

Ogni tantu u iancu di na vila 

a signari unni a manu si stanca,

 unni u viaggio torna a  farisi sognu,

fantasia.