"La poesia è scritta da qualcuno che non è lo scrittore a qualcuno che non è il lettore"
- Paul Valéry -
Nell'universo parola viaggiamo
tra nebulose e pianeti e
canzoni e poesie e
la musica...
la musica diventa un accento
lasciato lì a riposare,
un equilibrio instabile,
con cui giocare
sperando che cresca
o che muoia,
sperando non faccia male,
che accenda un'altra luce
fin dove andare.
Quello che cerco è questo sole
che si affaccia gentile a scaldare
prima che sia inverno,
prima che si inizi, invano, a cercare
il luccicare del mare.
Abbiamo già passato il dolce tepore
della primavera... i colori, le rose
di maggio e l'estate
è già un ricordo sui corpi nudi,
sui corpi leggeri a sudare.
Ora con me una felpa,
un cappuccio a coprire,
gli occhi, i nostri, e una foto
di chi ha imparato a volare,
a difendere l'amore,
a lottare.
Di ogni stagione rimane
un pensiero, il soffio
del ricordare, l'ansia leggera,
il desiderio, mai nascosto,
di restare.
Il mare oggi è oro,
lontano all'orizzonte, e
ogni cosa ha un sapore di pesca,
di sogno,
di dolcissima tempesta.
Mi incanto a guardarti
come non ti avessi mai vista,
come non conoscessi l'amore.
Un ragazzino sorride distante...
il caffè, un bacio,
la mia voglia di stringerti
ridiventa antica,
presente,
silenziosa, festa.
Appoi chiovi ca pari ca finisci tuttu
u munnu sparisci
e stocchiali avvolunu co ventu
a fari chiù niura e confusa sta notti
a fari chiù ranni stu scuntentu.
Abbiatu no divanu
addifittatu
comu savissi fattu milli battagghi
milli lotti
taddummisci e non taccorgi
do primu suli carriva
do russu callumina u cielu.
Ti susi cullultime forze
varagghi e non ti pari sincero
du suli ca pigghia ogni cosa
i vuci a luci
u ciaru cacchiana leggero
a fariti festa
a diriti: "Arrusbigghiti, è vero!"
Chi muore,
anche se lo hai conosciuto per poco,
anche se per brevi tratti
ha attraversato il tuo tempo,
ti lascia addosso il suo odore e
ti accorgi che
sono tante di queste piccole morti
a trascinarti verso la vita.
Ognuna di esse ti dice:
"Ecco! Vivila!"
Anche se loro fossero stati stanchi
anche se loro non avessero voluto,
continuano a ripetere:
"Amala, ama l'amore...
qualunque forma esso prenda,
qualunque universo esso viva"
I ricordi riaffiorano improvvisi...
anche i rondoni si posano su fili d'argento
a far da spettatori alla mente.
Forse dovrei solo prenderti la mano,
portarti, in questo preciso istante,
a fare l'amore,
oppure picchiarti
per assolvere me stesso.
Forse dovrei solo pescare tra i flutti
il mio anello d'oro,
regalartelo, soddisfatto,
mostrandoti il piccolo foglio azzurro
in cui l'ho avvolto,
il cielo
in cui ti ho nascosto.
I ricordi riaffiorano,
ma sono le onde dell'ultimo vento
ad arrivare,
a sfiorarci con dita leggere,
a volare.
Lo sconosciuto,
la sconosciuta che ti passa accanto,
vive.
Potrebbe essere una ben strana cosa
se non fosse che ormai sei abituato,
poco interessato,
a questo mistero.
Eppure,
eppure capita di guardare ancora incuriosito,
come da bimbo quando scoprivi
l'amore, il sogno, il male,
e allora
ti chiedi,
ti domandi.
Il cuore risponde sincero:
"Tutt'uno, ecco quello che siamo"
anche quando la mente rifiuta,
condanna, quell'uno molesto,
quell'uno da dimenticare.
Sempre più breve,
sempre meno presente è però
quel meditare,
veloce il corpo torna,
si rifiuta di pensare,
indifferente appare a tutto
se non alla vita,
al desiderio di restare:
"fin quando il cielo"
mormora e ripete,
"fin quando il cielo,sparendo,
incontrerà il mare".
La risposta è rapida.
"Dove vivi?" domando,
"A casa mia" rispondi.
E in quella risposta,
così netta, così spontanea,
sparisce ogni mio indagare.
Città, regioni, nazioni,
diventano inutili confini
di un mondo che non ti, ci appartiene,
di un vivere che non chiede altro.
Casa mia.
Nessuna altra sicurezza
per il suo giovane cuore,
per il mio ora,
casa mia.
Stamani ho discusso di lavoro:
tre mesi senza stipendio, mi diceva,
18 anni di tazzine da lavare,
di gente da servire,
di vaffanculo da ingoiare.
Lui aveva voglia di parlare,
io sorseggiavo il caffè, cercavo
la sigaretta da fumare...
che si ha sempre qualcosa da fare
per non vedere,
per non ascoltare.
Impreparati al mondo
navighiamo senza più lottare,
senza accorgerci, senza pensare
che in questo star soli
è avanzato il male.
Il giorno inizia a danzare
come fosse dì di festa.
Nuvole scarmigliate sorridono
a un giovane, malizioso, sole:
ogni istante, per loro, un vestito diverso,
ogni attimo un colore a sfumare.
Mi perdo in questo cielo e sparisce
ogni cosa, si dissolve
ogni mio disperare.
Cosa mai sarà questa umana vita?
Cosa il bene?
Cosa il male?