"La poesia è scritta da qualcuno che non è lo scrittore a qualcuno che non è il lettore"
- Paul Valéry -
Inizio, cancello, riscrivo,
ma le immagini sono solo colori,
le frasi suoni.
A lasciarla andare, questa penna,
canterebbe del caos,
a non farlo, a trattenersi,
vincerebbe la paura, la mia.
Inizio, cancello, riscrivo.
In fondo cerco solo di condividere
l'ordinato mio disordine
così come farei con del padronale vino,
con una carezza,
con un "ti amo".
se domandassi alla Fata del Dubbio
il colore di ciò che ho desiderato,
a quella del Dolore il sapore
di un ginocchio sbucciato,
se imparassi a ridere come fa un airone,
ritto sulle mie zampe ad aspettare si faccia sera
per trovare un ramo alla mia anima nera,
se fosse solo un grande aquilone
a portare via le mie paure,
a fare di me un aviatore,
se in questo momento
scoppiasse una nuova guerra,
pensa, amore mio, al lavoro,
alla fatica di chi sotterra,
alle speranze di chi vorrebbe
solo salvare la pelle.
Certo che tuffarsi nel vuoto e poi
riemergere
non è mai semplice, così
queste chiacchiere prive di significato,
ignobili direi se fossi sobrio,
ma così non è, e poi lo devo
se voglio sopravvivere...
che il mutuo si deve pagare e anche il cibo o la birra.
Certo che ad ascoltarvi viene solo voglia di fuggire e cade
il trucco naif della provincia,
la borghese presunzione del sapere,
vedo solo la piccola finta gioia di sopravvivere,
senza neanche sapere di stare vivendo,
senza neanche avere immaginato la vita.
Eppure mi fate paura,
siete i miei fantasmi,
la disgrazia che può capitare,
l'incubo da cui non ci si può risvegliare.
Su un palco vuoto tutto può succedere
anche quando tutto è stato già detto, fatto.
Su un palco vuoto possiamo essere
quello che vogliamo,
urlare, ridere, come fossimo bambini.
Su un palco vuoto ritrovarti è facilissimo
basta chiudere gli occhi e sognare.
Su un palco vuoto la tua mano cerca la mia
e allora il vuoto sparisce,
anche il palco non è più necessario.
Su un palco vuoto ti amo.
Giovanna oggi è pensierosa. Non cè abituata a non viriri Saro davanti al negozio e quannu talia fori dalla vetrina si senti quasi a nura, indifesa, senza a quella presenza.
Nelle matinate, supra allautobussu, aveva visto una cosa strana. Che poi strana non era a pinsarici bonu. Diversa forse, quello sì. Diversa da quello che vireva ogni matina.
Il fatto è che una cristiana giovane era acchianata alla prima fermata dopo al capolinea. Che lì non acchiana mai nessuno.Che tutti preferiscono farisi cento metri per assittarisi comodi prima della partenza. E comunque questa cristiana ava acchianatu dà e poi alla fermata dopo ancora ava acchianatu un masculu e a idda, che era proprio di facci a Giovanna, accumincianu a arririci locchi e a iddu macari che subito sabbrancicanu uno attaccato allaltro senza pudore, senza curarisi di nenti, affamati comu lupi. Erano lì al centro dellautobussu che cerano macari i posti a sedere e loro mancu i calcolano presi solo dalla prescia di vasarisi.
Giovanna non è una ca si fa problemi pi sti cosi. Ni viri tanti di carusiddi ca saccucciunu e si inturcinianu ma chisti avevano la loro età e poi dà, supra allautobussu! Non si fa! Epperò non cià faceva a non taliarli a di rui, alle smorfie, alle mani, alle minne di chidda cabballariavunu a ogni scaffa, a ogni frinata. E mentri taliava si sinteva quacche cosa che acchianava dai peri e scinneva dalla testa. Qualche cosa ca si fimmava nella panza e poi chiù sutta a fare confusione.
Mentri ci succirevunu queste cose Giovanna aveva pinsato a Saro e alle sue mani sopra alle sue minne e aveva chiuso locchi e non lo sapeva sava addivintatu tutta russa ma era così che si era sentita .
Forse per questo ora quella assenza ci rava accussì fastidio che altre volte era successo che lui non cera, ma erano state sempre assenze di una para di minutiche poi iddu tornavae si affacciava alla porta e ci riceva: "Tutto bene?" e lei gli rispondeva con un sorriso o con una accalata di test che altro non serviva. Ora invece. Ora era passata chiossai di unora e Giovanna accuminciava a essere tannicchia preoccupata.
e poi quando il cielo deve lottare con i casermoni
di cemento e vetro
e vince,
quando i mostri dalle buffe facce mi sorridono
dai portali delle chiese,
ecco,
allora, mi sento un po' più vivo.
Come se quello che con gli occhi,
con il cuore, cerco
fosse vero,
come se quello che sento
in questa giornata di pioggia
fosse cibo
sotto un sole improvviso
e la vita stessa solo uno specchio
in cui tuffarmi per non più riemergere,
solo un tuo bacio da riconoscere e amare.
Quando si abbandona
quando si dona
quando si sorride al vento
quando non ti sento
quando sei indifferente
quando non ti importa niente
quando ricordi una stupida canzone
quando improvviso sparisce il dolore
quando è già festa
quando si resta
quando ogni cosa è vita
quando l'anima è assopita
quando ci sei
quando conti i miei nei
quando tutto il mondo è fuori
quando finiscono gli amori
quando siamo ancora vivi
buoni, stupidi, cattivi
quando è solo malinconia
quando è sfumata, inattesa poesia.
La notte è solo un tramonto
tra pagine di libri e carezze,
una intermittenza di stelle
nel tremolio dell'anima.
La notte è cercarti
con piume e papaveri,
sognando, stringendoti
come fosse ancora giorno,
come tra poco sarà.
Nessuna didascalica frase,
nessuna antologia.
nessuna poesia
che se fossi poeta arderei ’l mondo.
Mi piace solo inseguire i sogni delle nuvole
e giocare con gli arcobaleni dei miei pensieri,
tenerti per mano
per non perdere la mia.
Con un sogghigno saltella
tra mare e cielo, inizia a danzare
e racconta, sornione, un amore…
che di nascosto cancella.
Perché Madamigella si sposa ,
quella monella,
e nulla sarà più lo stesso.
Nulla, in questa novella.
Così lui pensa, ma non sa
dei dolci contorni di un bacio,
delle ritrovate carezze,
delle nuove certezze,
che la luna, silente, pennella.