"La poesia è scritta da qualcuno che non è lo scrittore a qualcuno che non è il lettore"
- Paul Valéry -
Accumenciunu a spuntari
i ciuri ianchi e rosa dillarvulu di mennuli.
Macari lacidduzzi si fannu sentiri,
avvolunu di ramu in ramu
comu fussi già primavera.
Iu ti tegnu stritta a manu,
tarrobbu nsorriso,
parru senza parrari.
Chi vali cuntari u tempu
quannu a natura cumanna?
Maffacciu a finestra aspittannu a verra.
Na strada passunu i machini,
i picciriddi ca sinni vannu a scola,
na famigghia supra a un muturinu carranca
nacchianata china di puttusa.
Maddumu a prima sigaretta da jurnata e penso:
"Chissà su arriva oggi a distruzioni...
macari dumani sira co scuru"
Ni sti tempi ci sù sempri chiù cristriani ca talianu
comu ammia senza veramenti vaddari,
ca testa vacanti, co cori nsuttanti,
nsunnacchiati. Aspittamu.
Aspittamu a morti, forse,
oppure sulu u suli ca arriverà, prima o poi,
u niuru a cummigghiari.
Come farti capire che ti amo?
Potrei inseguire le canzoni che ascoltiamo,
legarti a un filo,
potrei far finta di nulla e sperare tu capisca,
potrei ripeterti che è così fin quando ci sia voce,
potrei, potrei,
potrei solo continuare ad essere me stesso,
ma non basta,
potrei fare come vuoi.
ma non voglio.
Come farti capire che ti amo?
Spero solo tu abbia il tempo per riflettere,
per accorgerti stupita che:
"Sì, è così"
Adduma e astuta
sta testa arresta perplessa
ca l’universo è difficili a capiri,
macari stu munnu a essiri sinceri
e stu paisi, sta città, stu quatteri.
Adduma e astuta
macari stu palazzu e sta casa,
sta stanza
unni arriri a morti e talia e aspetta
cu passa na cucina, na città, no munnu.
Inizio, cancello, riscrivo,
ma le immagini sono solo colori,
le frasi suoni.
A lasciarla andare, questa penna,
canterebbe del caos,
a non farlo, a trattenersi,
vincerebbe la paura, la mia.
Inizio, cancello, riscrivo.
In fondo cerco solo di condividere
l'ordinato mio disordine
così come farei con del padronale vino,
con una carezza,
con un "ti amo".
se domandassi alla Fata del Dubbio
il colore di ciò che ho desiderato,
a quella del Dolore il sapore
di un ginocchio sbucciato,
se imparassi a ridere come fa un airone,
ritto sulle mie zampe ad aspettare si faccia sera
per trovare un ramo alla mia anima nera,
se fosse solo un grande aquilone
a portare via le mie paure,
a fare di me un aviatore,
se in questo momento
scoppiasse una nuova guerra,
pensa, amore mio, al lavoro,
alla fatica di chi sotterra,
alle speranze di chi vorrebbe
solo salvare la pelle.
Certo che tuffarsi nel vuoto e poi
riemergere
non è mai semplice, così
queste chiacchiere prive di significato,
ignobili direi se fossi sobrio,
ma così non è, e poi lo devo
se voglio sopravvivere...
che il mutuo si deve pagare e anche il cibo o la birra.
Certo che ad ascoltarvi viene solo voglia di fuggire e cade
il trucco naif della provincia,
la borghese presunzione del sapere,
vedo solo la piccola finta gioia di sopravvivere,
senza neanche sapere di stare vivendo,
senza neanche avere immaginato la vita.
Eppure mi fate paura,
siete i miei fantasmi,
la disgrazia che può capitare,
l'incubo da cui non ci si può risvegliare.
Su un palco vuoto tutto può succedere
anche quando tutto è stato già detto, fatto.
Su un palco vuoto possiamo essere
quello che vogliamo,
urlare, ridere, come fossimo bambini.
Su un palco vuoto ritrovarti è facilissimo
basta chiudere gli occhi e sognare.
Su un palco vuoto la tua mano cerca la mia
e allora il vuoto sparisce,
anche il palco non è più necessario.
Su un palco vuoto ti amo.
Giovanna oggi è pensierosa. Non cè abituata a non viriri Saro davanti al negozio e quannu talia fori dalla vetrina si senti quasi a nura, indifesa, senza a quella presenza.
Nelle matinate, supra allautobussu, aveva visto una cosa strana. Che poi strana non era a pinsarici bonu. Diversa forse, quello sì. Diversa da quello che vireva ogni matina.
Il fatto è che una cristiana giovane era acchianata alla prima fermata dopo al capolinea. Che lì non acchiana mai nessuno.Che tutti preferiscono farisi cento metri per assittarisi comodi prima della partenza. E comunque questa cristiana ava acchianatu dà e poi alla fermata dopo ancora ava acchianatu un masculu e a idda, che era proprio di facci a Giovanna, accumincianu a arririci locchi e a iddu macari che subito sabbrancicanu uno attaccato allaltro senza pudore, senza curarisi di nenti, affamati comu lupi. Erano lì al centro dellautobussu che cerano macari i posti a sedere e loro mancu i calcolano presi solo dalla prescia di vasarisi.
Giovanna non è una ca si fa problemi pi sti cosi. Ni viri tanti di carusiddi ca saccucciunu e si inturcinianu ma chisti avevano la loro età e poi dà, supra allautobussu! Non si fa! Epperò non cià faceva a non taliarli a di rui, alle smorfie, alle mani, alle minne di chidda cabballariavunu a ogni scaffa, a ogni frinata. E mentri taliava si sinteva quacche cosa che acchianava dai peri e scinneva dalla testa. Qualche cosa ca si fimmava nella panza e poi chiù sutta a fare confusione.
Mentri ci succirevunu queste cose Giovanna aveva pinsato a Saro e alle sue mani sopra alle sue minne e aveva chiuso locchi e non lo sapeva sava addivintatu tutta russa ma era così che si era sentita .
Forse per questo ora quella assenza ci rava accussì fastidio che altre volte era successo che lui non cera, ma erano state sempre assenze di una para di minutiche poi iddu tornavae si affacciava alla porta e ci riceva: "Tutto bene?" e lei gli rispondeva con un sorriso o con una accalata di test che altro non serviva. Ora invece. Ora era passata chiossai di unora e Giovanna accuminciava a essere tannicchia preoccupata.
e poi quando il cielo deve lottare con i casermoni
di cemento e vetro
e vince,
quando i mostri dalle buffe facce mi sorridono
dai portali delle chiese,
ecco,
allora, mi sento un po' più vivo.
Come se quello che con gli occhi,
con il cuore, cerco
fosse vero,
come se quello che sento
in questa giornata di pioggia
fosse cibo
sotto un sole improvviso
e la vita stessa solo uno specchio
in cui tuffarmi per non più riemergere,
solo un tuo bacio da riconoscere e amare.