"E’ morta W." di Alessandra Racca o la Signora dei calzini

Non sarà diverso da ieri
non cambierà
far suonare la sveglia dieci volte prima di alzarsi
pedalare in primavera
non spariranno per questo le mie cattive abitudini
far troppo tardi il venerdì sarà uguale
lavarsi male i denti ugualmente mi danneggerà
e continuerò ad amare il rosso
e a lasciare libri e vestiti al fondo del letto
perdere l’equilibrio e le cose
fare molta pipì
le mie conversazioni non saranno diverse
e nemmeno scrivere cambierà
non dirò cose più intelligenti o sciocche
perchè lei non c’è più
e non la piangerò come se fosse mia madre
nè ho mai scritto un messaggio del tipo:
Hei Wislawa che fai giovedì
ci facciamo un caffè?
perciò non mi mancherà
non poterlo scrivere più
e non sentirò il vuoto della sua voce
nè quello delle sue poesie
le prenderò dalla libreria
come ho sempre fatto
quando ne avrò bisogno
quando vorrò
perciò nulla cambierà in me
anche se tutto è cambiato in lei
solo, Wislawa,
io ero quella ragazza che non hai mai visto
dentro quel teatro
ero quella piccoletta tutta orecchie
che ti ascoltava leggere
la poesia sulla cipolla
la ricordo in particolare
e che ti ridevano gli occhi
e grazie
per avermi cambiata
con le parole
che non scriverai più

Fonte: la Signora dei calzini

Wisława Szymborska

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Nobel per la letteratura 1996

160 anni

Spinto dalle esigenze contraddittorie della sua sítuazione e costretto, in pari tempo, come un giocatore di prestigio, a tener gli occhi del pubblico fissi sopra di sé con delle continue sorprese [...] e a far quindi ogni giorno un colpo di stato in miniatura, B. sconvolge tutta l'economia borghese; mette le mani su tutto ciò che era parso intangibile [...]; rende gli uni rassegnati alla rivoluzione e gli altri desiderosi di una rivoluzione; in nome dell'ordine crea l'anarchia, spogliando in pari tempo la macchina dello Stato della sua aureola, profanandola, rendendola repugnante e ridicola.

La tradizione di tutte le generazioni scomparse grava come un incubo sul cervello dei vivi. Quando sembra che essi per l'appunto lavorino a trasformare sé ed il mondo circostante, a creare il nuovo, invocano angosciosamente gli spiriti del passato, ne mutano i nomi, le parole d'ordine, i costumi, allo scopo di erigere sotto questo antico e venerabile travestimento, e con frasi prese a prestito, la nuova scena della storia.

Fonte immagine: Berlusconi in un ritratto napoleonico di Iannozzi Giuseppe
Fonte citazioni: Karl Marx, Il 18 Brumaio di Luigi Bonaparte, (1852)

"Non avete da arrotare una spada? Non avete da arrotare un cannone?"

L’arrotino in piazza da Sicilia! di Straub-Huillet

ragnatele

Gustave Courbet (1819-1877)
L'origine del mondo -1866-
Olio su tela, Cm 46 x 55
© photo RMN  - Museo d'Orsay -

sia umida carnosa e liscia
sia molto giovane, stretta e inviolata
sia con labbra sottili e lingua piccola
sia macina del membro che la penetra
sia insaziabile e predatrice
sia larga e profonda
sia con labbra lunghe e pendenti
sia crivello implacabile durante il coito
sia avvolgente desiderosa di essere penetrata ovunque
sia una massa prominente e compatta di carne e grasso
sia estesa fra le cosce dal pube all’ano
sia duellante, abile nel dare e parare i colpi
sia appassionatamente svergognata
sia spalancata e col fondo a perdita d’occhio
sia robusta e grassoccia
sia risucchiante e mordente

Muhammad An-Nafzawi - Il giardino profumato

La figa l'è una telaragna
un pidriùl ad sàida
é sgarzùl ad tòtt i fiéur;
la figa l'è una pòrta
ch'la dà chissà duvò
o una muràia
ch'u t tòca buté zò.

U i è dal fighi alìgri
dal fighi mati s-cènti
dal fighi lèrghi e stretti,
fighi de caz
ciacaròuni ch'al tartàia
e quèlli ch'al sbadàia
e a n dòi una parola
gnènca s'ta li amàzz.

La figa l'è una muntagna
biènca ad zòcar
una forèsta in dò ch'e' pasa i lop
l'è la caròza ch'la tòira i caval;
la figa l'é una balèna svòita
pina ad aria nira e ad lòzzli,
l'è la bascòza dl'usèl
la su còffia da nota,
un fòuran ch'e' brèusa inquèl.

La figa quand ch'e' tòcca
l'è la faza de' Signour,
la su bòcca.
L'è da la figa ch'l'è avnèu fura
e' mond sa i èlbar, al novli, e' mèr
e i òman éun a la vòlta
e at tòtt al razi.
Da la figa l'è avnù fura ènca la figa.
Os-cia la figa!

Tonino Guerra, Il miele

Moni Ovadia : "Cosa unisce l'Italia"

Cosa unisce l'Italia - Moni Ovadia - l'Unità via kwout

La scuola migliore / La scuola peggiore

1. La scuola peggiore è quella che si limita a individuare capacità e meriti evidenti. La scuola migliore è quella che scopre capacità e meriti lì dove sembrava che non ce ne fossero.

2. La scuola peggiore è quella che esclama: meno male, ne abbiamo bocciati sette, finalmente abbiamo una bella classetta. La scuola migliore è quella che dice: che bellaclasse, non ne abbiamo perso nemmeno uno.

3. La scuola peggiore è quella che dice: qui si parla solo se interrogati. La scuola migliore è quella che dice: qui si impara a fare domande.

4. La scuola peggiore è quella che dice: c’è chi è nato per zappare e c’è chi è nato per studiare. La scuola migliore è quella che dimostra: questo è un concetto veramente stupido.

5. La scuola peggiore è quella che preferisce il facile al difficile. La scuola migliore è quella che alla noia del facile oppone la passione del difficile.

6. La scuola peggiore è quella che dice: ho insegnato matematica io? Sì. La sai la
matematica tu? No. 3, vai a posto. La scuola migliore è quella che dice: mettiamoci comodi e vediamo dove abbiamo sbagliato.

7. La scuola peggiore è quella che dice: tutto quello che impari deve quadrare con l’unica vera religione, quella che ti insegno io. La scuola migliore è quella che dice: qui si impara solo a usare la testa.

8. La scuola peggiore rispedisce in strada chi doveva essere tolto dalla strada e dalle camorre. La scuola migliore va in strada a riprendersi chi le è stato tolto.

9. La scuola peggiore dice: ah! Com’era bello quando i professori erano rispettati, facevano lezione in santa pace, promuovevano il figlio del dottore e bocciavano il figlio dell’operaio.
La scuola migliore se li ricorda bene, quei tempi, e lavora perché non tornino più.

10. La scuola peggiore è quella in cui essere assenti è meglio che essere presenti. La scuola migliore è quella in cui essere presenti è meglio che essere assenti.

Da “Vieni via con me” elenco di Domenico Starnone

Joe Hill

Joe Hill come over from Sweden shores Looking for some work to do And the Statue of Liberty waved him by As Joe come a sailing through, Joe Hill As Joe come a sailing through. Oh his clothes were coarse and his hopes were high As he headed for the promised land And it took a few weeks on the out-of-work streets Before he began to understand Before he began to understand And Joe got hired by a Bowery bar sweeping up the saloon As his rag would sail over the baroom rail Sounded like he whistled on a tune You could almost hear him whistling on a tune And Joe rolled on from job to job From the docks to the railroad line And no matter how hungry the hand that wrote In his letters he was always doing fine In his letters he was always doing fine Oh, the years went by like the sun goin' down slowly turn the page And when Joe looked back at the sweat upon his tracks He had nothing to show but his age He had nothing to show but his age So he headed out for the California shore There things were just as bad So he joined the Industrial Workers of the World 'Cause, The union was the only friend he had 'Cause, The union was the only friend he had Now the strikes were bloody and the strikes were black as hard as they were long In the dark of night Joe would stay awake and write In the morning he would raise them with a song In the morning he would raise them with a song And he wrote his words to the tunes of the day To be passed along the union vine And the strikes were led and the songs were spread And Joe Hill was always on the line Yes Joe Hill was always on the line Now in Salt Lake City a murder was made There was hardly a clue to find Oh, the proof was poor, but the sheriff was sure Joe was the killer of the crime That Joe was the killer of the crime Joe raised his hands but they shot him down he had nothing but guilt to give It's a doctor I need and they left him to bleed He made it 'cause he had the will to live Yes, He made it 'cause he had the will to live Then the trial was held in a building of wood And there the killer would be named And the days weighed more than the cold copper ore Cause he feared that he was being framed Cause he found out that he was being framed Oh, strange are the ways of western law Strange are the ways of fate For the government crawled to the mine owner's call That the judge was appointed by the state Yes, The judge was appointed by the state Oh, Utah justice can be had But not for a union man And Joe was warned by summer early morn That there'd be one less singer in the land There'd be one less singer in the land Now William Spry was Governor Spry And a life was his to hold On the last appeal, fell a governor's tear May the lord have mercy on your soul May the lord have mercy on your soul Even President Wilson held up the day But even he would fail For nobody heard the soul searching words Of the soul in the Salt Lake City jail Of the soul in the Salt Lake City jail For 36 years he lived out his days And he more than played his part For his songs that he made, he was carefully paid With a rifle bullet buried in his heart With a rifle bullet buried in his heart Yes, they lined Joe Hill up against the wall Blindfold over his eyes It's the life of a rebel that he chose to live It's the death of a rebel that he died It's the death of a rebel that he died Now some say Joe was guilty as charged And some say he wasn't even there And I guess nobody will ever know 'Cause the court records all disappeared 'Cause the court records all disappeared Say wherever you go in this fair land In every union hall In the dusty dark these words are marked In between all the cracks upon the wall In between all the cracks upon the wall It's the very last line that Joe Will wrote When he knew that his days were through "Boys, this is my last and final will Good luck to all of you Good luck to all of you"

Joe Hill arrivò dalla Svezia Per cercare da lavorare E la Statua della Libertà lo salutava Mentre Joe arrivava per mare, Joe Hill, Mentre Joe arrivava per mare. Oh, aveva vestiti rozzi, ma sperava grandi cose Mentre andava verso la terra promessa. In due settimane per le strade dei senza lavoro Cominciò a capire come andava Cominciò a capire come andava Joe fu assunto in un bar della Bowery Per spazzare la sala, Lo straccio che passava sulla barra del bancone Sembrava quasi fischiettare un motivo, Sembrava quasi fischiettare un motivo E Joe passò via di lavoro in lavoro, Fece lo scaricatore e l'operaio di ferrovia Non importava quanta fame avesse la mano che scriveva, Nelle sue lettere gli andava sempre bene Nelle sue lettere gli andava sempre bene Passarono gli anni come il sole che tramonta, Gira la pagina lentamente. E quando Joe si guardava il sudore colare ai suoi passi Non aveva altro da mostrare che i suoi anni Non aveva altro da mostrare che i suoi anni E allora se ne andò in California, E là le cose andavano pure male. Entrò così negli Industrial Workers of the World Perché il Sindacato era l'unico amico che aveva, Perché il Sindacato era l'unico amico che aveva. Allora gli scioperi erano tremendi e illegali E tanto duri quant'erano lunghi. Nel buio della notte Joe stava sveglio e scriveva, E la mattina li faceva alzare con una canzone E la mattina li faceva alzare con una canzone. Scriveva le parole sui motivetti del giorno Per innestarle sulla vite del Sindacato E si facevan gli scioperi, e le canzoni si diffondevano, E Joe Hill era sempre in prima linea, E Joe Hill era sempre in prima linea. Ora, a Salt Lake City fu commesso un omicidio, E proprio non si trovava un indizio. Le prove erano poche, ma lo sceriffo era sicuro Che fosse Joe l'assassino in quel delitto, Che fosse Joe l'assassino in quel delitto. Joe si arrese, ma loro gli spararono, Non aveva altro da dare che una colpevolezza. “Ho bisogno di un dottore”, e lo lasciarono sanguinante, Lo faceva perché aveva voglia di vivere, Lo faceva perché aveva voglia di vivere. Il processo si tenne in una costruzione in legno Dove l'assassino avrebbe avuto un nome. E i giorni pesavano più del freddo minerale di rame Perché aveva paura che lo stessero incastrando, Perché aveva paura che lo stessero incastrando. Oh, strane sono le vie della legge là nell'Ovest, E strane sono le vie del destino, Perché il governo strisciò al volere del proprietario della miniera Che il giudice fosse nominato dallo Stato, Che il giudice fosse nominato dallo Stato Oh, nell'Utah si può avere giustizia, Ma non per un sindacalista E Joe fu avvisato una mattina presto d'estate Che ci sarebbe stato un cantante in meno nel Paese, Che ci sarebbe stato un cantante in meno nel Paese. Il governatore era William Spry E lui poteva decidere su una vita. All'ultimo appello versò una lacrima governatorale, “Che il Signore abbia pietà della tua anima, Che il Signore abbia pietà della tua anima.” Persino il presidente Wilson cercò di fermare l'esecuzione Ma neanche lui ce la fece Perché nessuno udiva le parole strazianti Di quell'anima in prigione a Salt Lake City, Di quell'anima in prigione a Salt Lake City. Visse i suoi giorni per trentasei anni, E fece ben più che fare la sua parte. Per le sue canzoni fu ben ricompensato Con una pallottola piantata nel cuore, Con una pallottola piantata nel cuore. Sì, Joe Hill lo misero al muro Dopo avergli bendato gli occhi. Vita da ribelle lui scelse di vivere, Morte da ribelle fu quella che morì, Morte da ribelle fu quella che morì. Qualcuno dice che Joe era colpevole, Qualcun altro che nemmeno era là. Scommetto che nessuno lo saprà mai, Perché gli atti processuali sono tutti spariti, Perché gli atti processuali sono tutti spariti E dovunque andiate in questo bel Paese, In ogni camera sindacale, si può dire Che queste parole son segnate nel buio polveroso Tra tutte le crepe del muro, Tra tutte le crepe del muro Sono l'ultimo verso scritto da Joe Hill Quando seppe che i suoi giorni erano finiti: “Ragazzi, queste sono le mie ultime volontà, Buona fortuna a tutti voi, Buona fortuna a tutti voi.”

Fonti:   http://www.iww.org/it         http://www.antiwarsongs.org/canzone.php?id=8042〈=it

Onde estará o meu amor?

Onde estará o meu amor?

(Chico César)
Como esta noite findará

E o sol então rebrilhará

Estou pensando em você

Onde estará o meu amor?

Será que vela como eu?

Será que chama como eu?

Será que pergunta por mim?

Onde estará o meu amor?

Se a voz da noite responder

Onde estou eu, onde está você

Estamos cá dentro de nós

Sós...

Onde estará o meu amor?

Se a voz da noite silenciar

Raio de sol vai me levar

Raio de sol vai lhe trazer

Onde estará o meu amor?

Grazie a pergunta ao meu cavalo

"Tele-comando" di Toppe

Vedo di riflesso – perché nonguardolatvnonleggoigiornali – su facebook, tra link e notizie che pubblica la gente, somma indignazione per quel tale necrofilo assassino. Video struggenti, frasi vendicative che traboccano emotività, come fosse successo alla propria sorella.
E penso che i media ci hanno proprio traviato i sentimenti. Ce li risvegliano a comando, anzi a tele-comando, montando insieme un po’ di lacrime in diretta, pescando dalla cronaca ogni tanto il mostro giusto per deviare l’attenzione, per indirizzare l’odio a capri espiatori ovvi, incontestabili. Anche Orwell l’aveva capito: per controllare le masse ci vuole l’Ora di Odio, da gridare collettivamente contro il nemico giusto.
Io riserverei alle notizie di violenza un angolino in fondo ai giornali, da mettere giusto per dovere di cronaca, per non censurare nulla. Perché non è su queste cose che la gente deve imparare a farsi un giudizio. Agli stupratori ci pensa le legge, Dio, o chi per lui. E’ inutile essere informati su morbosi dettagli investigativi riguardo a delitti che non giudicheremo.
Io voglio essere informata sui morbosi dettagli investigativi che riguardano le persone che voterò, ad esempio. Sui disservizi e gli sprechi che loro provocano. Sui particolari di una nuova legge che, zitta zitta, un giorno mi inculerà.
Sulle donne vessate regolarmente ma che non andranno mai in tv e non avranno mai giustizia. Su quello che succede nelle carceri, dove un borseggiatore impara a diventare serial killer, o, se gli va bene (!), si suicida. O nei CIE dove il diritto è sospeso.
E poi voglio le buone notizie. No, non quelle sull’economia che naturalmentelacrisièfinita o sul governo chevatuttoameraviglia. Voglio le buone notizie vere, che danno coraggio a chi ne ha bisogno. Quelle delle donne che denunciano gli aguzzini o delle vittime del pizzo che si ribellano. Quelle che un giovane può essere disoccupato ma anziché fare il punkabbestia sceglie di fare il volontario, e anziché sfogare la sua rabbia menando un africano mette su un’azienda sostenibile.
Vuoi mai che l’emulazione scatti verso qualcosa di meglio dei lanciatori di sassi dal cavalcavia.

Fonte:  http://toppe.altervista.org/

ANARCHICI di Giuliano

Gli anarchici sono quasi sempre persone tranquille e oneste. Quand’è stata l’ultima volta che un anarchico ha tirato una bomba? Forse cent’anni fa, e comunque i matti ci sono in ogni categoria, anche fra gli agenti d’assicurazione. Quanti morti e feriti hanno provocato gli anarchici negli ultimi cent’anni? Quasi niente, molti più danni hanno fatto le corse in moto e in automobile, per esempio la tanto mitizzata Mille Miglia (come tutti i rallies) ha un bilancio di morti spaventoso, quasi un centinaio tra morti e feriti. Eppure, gli anarchici continuano ad avere cattiva stampa (eufemismo).
Anarchici, o simpatizzanti anarchici, erano persone come Giorgio Gaber, come Fabrizio de André. Di Gaber, se fate un giro su youtube, troverete un bellissimo filmato dove canta “Addio Lugano bella” (quasi l’inno degli anarchici d’Italia) in ottima compagnia, Enzo Jannacci, Lino Toffolo, Fausto Cigliano, e altri ancora. Gli anarchici sono spesso persone fuori dal comune, magari davvero un po’ matti (vivere senza capi né padroni, figuriamoci) ma innocui e perfino simpatici.
Io non sono anarchico, o magari – chissà - sono così anarchico che non voglio far parte di nessuna organizzazione; ma so che anarchico era anche Luigi Veronelli, enologo e giornalista, che fu molto famoso negli anni passati per una sua rubrica televisiva di vini e gastronomia che conduceva con Ave Ninchi, attrice fiorentina allora famosissima e donna pacifica come poche altre. Insieme facevano un bel duo, ma io oggi vorrei ricordare Veronelli con una piccola raccolta dei versi (non suoi) che pubblicava nella sua rubrica settimanale su L’Espresso, negli anni ’90. La sua era una rubrica di vini e gastronomia, ma ovviamente uno come Veronelli non poteva fermarsi a questo. Buona lettura, con l’avvertenza che i primi versi citati sono un tantino – come dire? – beh, diciamo spinti.

Ma ti masnà, (ragazzo)
ch’it verde il cel
sercand le nivole
o ’n vol d’osej
podras diventé n’omo?Walter S.Currel, poeta piemontese

Io brindo al sole,
che i grappoli indora;
io brindo al fico,
e alla sua signora.anonimo, cit. da L. Veronelli

Deh, parliam de’ mosconi
quanta grazia abbia il ciel donato loro
che, trascinando merda,
si fan d’oro.Domenico Burchiello ( ‘400, fiorentino )

soz ciel n'a homme por quant sit barbue
qui ne la veult avoir en si braz nue...(poeta provenzale anonimo, cit. da L.Veronelli )

va' mangia con gioia il tuo pane
bevi con cuore allegro il tuo vino
ecclesiaste (citato da Veronelli)

Non ci sono scheletri
nel mio armadio,
solo un angelo rosso
che mi offre da bere
e mi scuote il cuore
tra due dita.
Ma poi,
che razza d’angelo,
è piuttosto uno scherzo del cielo.
Si è venduto le ali,
o forse le ha perse,
in una partita a dadi,
e non può più volare.
E io gli dico,
e io gli chiedo,
e io lo prego,
di andare via, o almeno
di non far rumore quando
sono in compagnia.
Ma lui resta lì, immobile,
beffardo e silenzioso,
e mi innonda la bocca
di desiderio.( da Vinerotìe, di Gianni Toti e Mariella De Santis, cit. da L.Veronelli )

Amico, so che Venere ti tiene
ora in balìa.
Felice te ! ti corre
il sangue nelle vene più gagliardo,
ti si chiude la gola a volte e sosta
per troppa gioia il battere del cuore.
Ma se tempo verrà - né venga mai -
che del fuoco la cenere sol resti,
e tu allora a cercar vieni l'amico.
Lo troverai nella taverna che ha
ai vetri stinte tendine rosse
e scritto per insegna: Al Goto Grosso.
Io non ti chiederò di te e di lei.
Spingerò verso te colmo il bicchiere
perché in silenzio con l'amico beva
l'oblìo.(Camillo Sbarbaro, cit. Veronelli)

Stanotte vorrei parlare con l’angelo
che forse riconosce gli occhi miei.
Se lui brusco chiedesse vedi l’Eden?
e io dovrei dir: sì, vedo fiamme.(R.M.Rilke, citato da me medesimo in attesa di rivedere “Il cielo sopra Berlino” di Wim Wenders.)

Fonte: deladelmur di Giuliano

Lawrence Ferlinghetti, Cosa è la poesia

Poesia è
notizie dalla frontiera
della coscienza

Poesia è
il grido che grideremmo
al risveglio in una selva oscura
nel mezzo del cammin
di nostra vita

Una poesia è uno specchio
che percorre una via alta
colma di delizie visive

Poesia è lamina luccicante
dell'immaginazione
deve risplendere
e quasi accecarti

Il sole che irraggia
nelle reti del mattino

È notti bianche e
bocche di desiderio

È fatta
di aloni in dissolvenza
in oceani di suoni

È battute di strada
di angeli e diavoli

È un divano ricolmo di cantanti ciechi
dimentichi dei loro bastoni

Una poesia deve levarsi all'estasi
in qualche punto tra parola e canto

Che canti una poesia
ti voli via
o è anatra morta
dall'anima di prosa

Poesia è anarchia dei sensi
che si fa senso

Poesia è tutto
quanto nato alato canta

Come un vaso di rose una poesia
non la si deve
spiegare

Poesia è una voce di dissenso
contro lo spreco di parole
e la pletora folle della stampa

È ciò che sta
fra le righe

È fatta
da sillabe di sogni

È grida lontane lontano
su una spiaggia al calar della notte

È un faro
che muove il suo megafono
al di sopra del mare

È una foto di Ma'
in reggiseno Woolworth
che guarda dal vetro
un giardino segreto

È un Arabo che trasporta
tappeti variopinti ed uccelliere
per le strade
in una grande metropoli

Una poesia la si può fare in casa
con ingredienti di tutti i giorni
Sta in una pagina sola
ma può riempire un mondo e
sta bene nella tasca di un cuore

Il poeta è un cantante di strada
che salva strade-gatte d'amore

Poesia è pensiero-cuscino
dopo un rapporto

È distillato di animali articolati
che si chiamano l'un l'altro
traverso un golfo immenso

È frammento pulsante
di vita interiore
musica senza collare

È dialogo
di statue nude

È suono d'estate nella pioggia
e di gente che ride
dietro persiane chiuse
al fondo di un vicolo di notte

È lampadina spoglia
di un hotel di vagabondi
che illumina nudità
della mente e del cuore

Lasciate che il poeta sia animale da canto
fattosi lenone
per un re d'anarchia

Poesia è
lirica intelligenza incomparabile
volta a significare
varietà cinquantasette di esperienza

Poesia è una casa alta di echi
di ogni voce che abbia detto mai
qualcosa di folle
o meraviglia

Poesia è un'incursione sovversiva
sull'obliata lingua
dell'inconscio collettivo

Poesia è vero canarino in una miniera di carbone
e noi sappiamo perchè l'uccello in gabbia canti

Poesia è l'ombra gettata dalle nostre
immaginazioni-lampione

È voce
della Quarta Persona Singolare

È voce
entro la voce della tartaruga

È faccia
dietro la la faccia della razza

Poesia è fatta di pensieri-notte
Se può strapparsi via dall'illusione
non sarà rinnegata
prima d'alba

Poesia si fa evaporando
la risata liquida della gioventù

Poesia è libro di luce nella notte
che disperde nuvole di inconsapevolezza

Ode il bisbiglio
di elefanti e vede
quanti angeli danzano
su una punta di spillo

È un ronzare un lamentarsi estatico
ridendo un sospirare all'alba
una risata soffice selvaggia

È Gestalt finale
dell'immaginazione

Sia poesia emozione
ritrovata in emozione

Le parole sono fossili viventi
Ricomponga il poeta la
fera feroce
e la faccia cantare

Grande è un poeta solo quanto il suo orecchio
peccato se di latta

Poesia è lotta continua
contro silenzio, esilio inganno

Il poeta è un baluardo sovversivo
alle soglie della città
che sfida costantemente
il nostro status quo

È maestro d'ontologia
che interroga costantemente la realtà
e la reinventa

Prepara drink
dai liquori insani
dell'immaginazione
e perpetuamente si stupisce
che nessuno barcolli

Dovrebbe essere oscuro imbonitore
alle tende dell'esistenza

Poesia è quanto si ode dai tombini
echi di fuga del fuoco di Dante

Poesia è religione

religione poesia

È il ronzio di falene

cerchio intorno alla fiamma

È una barca di legno ormeggiata nell'ombra

sotto un salice in lacrime

entro l'ansa di un fiume

Il poeta deve avere un grandangolo

sguarda un mondo ogni sguardo

e il concreto è più poetico

Poesia

non è tutta eroina cavalli e Rimbaud

È anche preghiere impotenti

di passeggeri d'aereo

cinture allacciate

per la discesa finale

Poesia è vero oggetto

di grande prosa

Dice l'indicibile

Pronuncia l'impronunciabile

sospiro del cuore

Ogni poesia una temporanea follia

e l'irreale è il più realistico

Sia poesia ancora

tocco ribelle

alle porte dell'ignoto

Una poesia è sua stessa Coney Island

della mente

proprio circo dell'anima

Far Rockaway del cuore

Lasciate che un nuovo lirismo

salvi il mondo da sé!

Lawrence Ferlinghetti, "Cos'è la poesia" (traduzione di Stefania Benini)

Anna Cascella, "Non mostrarmi troppo"

Non mostrarmi troppo
il tuo bacino bianco
perfetto come la seta
al filatore che un
giorno stanco io ti
dirò che è uguale a
tutti gli altri certo
mentendo per noia o
per stupore che an-
cora così perfetto
mi ricordi la tua
spalla girata verso
il sole
in Toscana si perderà
il ricordo e nei ci-
pressi di guardia alla
tua tana e tu salendo
per la scala interna su
alla torre arrivato agli
spalti del rifugio fin-
gendo la salute che non
hai, dirai: non era dunque
che questo. Poi ormai
immune dal contagio ma
internamente toccato dal-
la furia, l'insetto ti
starà, dovunque andrai

Anna Cascella da "Le donne in poesia"

Dylan Thomas, "Specialmente se il vento d'ottobre"

[...]

Chiuso dentro una torre di parole io stesso traccio
Forme verbose di donne sull'orizzonte che
Cammina come gli alberi, e nel parco
Le file dei fanciulli dai gesti stellari.
Lasciate che vi crei con vocali di faggi,
Alcune con voce di quercia, fino dalle radici vi dica
Di molte note una contea spinosa, lasciate
Che coi discorsi dell'acqua vi crei.
[...]

Dylan Thomas da "Poesie"

Dino Buzzati, da -Poema a fumetti-

 CHI FA DONDOLARE

IL COSO APPESO LÀ IN CIMA?

                 IL VENTO SE PERMETTETE

MA CHE COS'È? UN COMM UN CAV

UN PROF UN ING UN DOTT UN AVV?

E PERCHÉ MAI SI È IMPICCATO?

                 SIAMO NOI SIAMO NOI, COLPA NOSTRA

CHE LO ABBIAMO UMILIATO

CHE LO ABBIAMO SCHIFATO

CHE LO ABBIAMO...

             FACENDOGLI 

             CAPIRE CHE

ERA UN UOMO ANCHE LUI

COME NOI

COME VOI

COME TE

COME ME!

MA COME HAI FATTO SIGNORE SIGNORE

AD ATTACCARTI

IN CIMA AL PENNONE?

CON UNA SCALA

O CON L'AMBIZIONE?

O A PORTARTI LASSÙ

È STATO IL FIDO BANCARIO?

NON È VERO. È STATO L'AMORE,

ANCHE I COMMENDA HANNO UN CUORE.

Dino Buzzati, da "Poema a fumetti"

Leonardo Sinisgalli, "Bianchina"

Bianchina la slava
seminapulci, la zingara
ha figliato nella legnaia.
Porta i cuccioli appresso
raminga per amore
di libertà. Rifiuta
il latte, ruba
per non mendicare,
ringhia per non farsi
lisciare.

Leonardo Sinisgalli da "Mosche in bottiglia"

Harold Norse, "Non raccomanderei l'Amore"

ho sentito la testa trafitta

da una corona di spine ma ho scherzato e ho pigliato la metro
mi sono sprofondato nei cessi della scuola a masturbarmi
scrivendo segretamente

d'inferno e adolescenza

perché ero "diverso"
il primo e l'ultimo della mia razza
soffocando sensazioni acute
nelle piscine e negli spogliatoi
drogato di labbra e genitali
ammattito per le chiappe

ammirate da Whitman e Lorca

da Catullo da Marlowe

e Michelangelo

e Socrate


e ho scritto: Amici,
se ci tenete a sopravvivere
non vi raccomanderei
l'Amore

Harold Norse da "Beat Generation"

Per lei

Per lei voglio rime chiare,
usuali: in -are.
Rime magari vietate,
ma aperte: ventilate.
Rime coi suoni fini
(di mare) dei suoi orecchini.
O che abbiano, coralline,
le tinte delle sue collanine.
Rime che a distanza
(Annina era così schietta)
conservino l'eleganza
povera, ma altrettanto netta.
Rime che non siano labili,
anche se orecchiabili.
Rime non crepuscolari,
ma verdi, elementari.

Giorgio Caproni da "Il seme del piangere"

Mario Luzi, "La notte lava la mente"

La notte lava la mente.

Poco dopo si è qui come sai bene,
fila d'anime lungo la cornice,
chi pronto al balzo, chi quasi in catene.


Qualcuno sulla pagina del mare
traccia un segno di vita, figge un punto.
Raramente qualche gabbiano appare.

Mario Luzi da "Onore del vero" 

José de Sousa Saramago (Azinhaga, 16 novembre 1922 – Tías, 18 giugno 2010)

"Impara il mio corpo, e ripeteva, ma in un altro modo, cambiando una parola, Impara il tuo corpo, e sopra di lui, nuda e stupenda, Maria di Magdala, che lo rassicurava, Non ti preoccupare, non ti muovere, lascia che sia io a occuparmi di te, allora sentì che una parte del suo corpo, quella, era scomparsa nel corpo di lei, che un anello di fuoco lo circondava, avanti e indietro, che un fremito lo scuoteva dentro, come un pesce che si agita e che, all'improvviso, gli sfuggiva gridando, impossibile, non può essere, i pesci non gridano, era lui, invece, che urlava, mentre Maria, gemendo, si abbandonava con il proprio corpo su quello di lui, bevendogli il grido dalla bocca, con un bacio avido e ansioso che scatenò nel corpo di Gesù un secondo e interminabile fremito.[...]
Dio aveva detto a Gesù, Da oggi appartieni a me, col sangue, e il Demonio, ammesso che lo fosse, lo aveva spregiato, Non hai imparato niente, vattene, e Maria di Magdala, coi seni imperlati di sudore, i capelli sciolti che paiono fumanti, la bocca turgida, occhi come acqua scura, Non ti legherai di certo a me per ciò che ti ho insegnato, ma resta qui stanotte. E Gesù, sopra di lei, rispose, Ciò che insegni non è prigione, ma libertà. Dormirono insieme, ma non soltanto quella notte. "

José Saramago, Il vangelo secondo Gesù Cristo, Einaudi

Un cammino di comunicazione di Pierangelo (Blog: Ditelo sui tetti)

A voler dare retta alle frettolose analisi di alcuni giornalisti o personaggi politici, il rapporto che intercorre tra gli adolescenti e la Rete (e, più in generale, i mezzi tecnologici di comunicazione contemporanei) apparirebbe come la madre di tutti i vizi e di tutte le storture diseducative immaginabili. L'uso delle abbreviazioni finalizzato a contenere gli SMS in 160 caratteri farebbe disimparare l'uso della lingua italiana scritta, il dialogare in chat esporrebbe i nostri Cappuccetti Rossi all'incontro con maniaci senza scrupoli, il prolungato stazionamento davanti ad uno schermo produrrebbe isolamento, autismo, epilessia, incapacità di distinguere il reale dal virtuale.

A mio parere si tratta di campagne che si basano su fondamenti pseudoscientifici e su di un pregiudizio che confonde il mezzo in sé, che è sempre innocente, con l'uso che qualcuno potrebbe fare del mezzo; come se ci mettessimo a parlare male delle autostrade perché su di esse c'è qualcuno che va a centosettanta e qualcun altro che sorpassa gli autotreni in prossimità del dosso. D'altronde la nostra generazione di educatori, che è la stessa degli pseudo sociologi che demonizzano Internet traviatrice di giovinette, è stata enormemente esposta al mezzo televisivo, anch'esso innocente in sé, che ben può essere stato efficace nel plasmare o addormentare coscienze a favore del potente di turno. Eppure la TV non fa lo stesso scandalo. Mi son chiesto il perché e mi sono reso conto che, mentre la TV è per sua natura unidirezionale, tranquilla e noiosa come una lezione frontale durante la quale non può succedere nulla di inatteso, a parte che qualcuno sbadiglia, cambia canale, pensa alle vacche, tanto poi vi attendo al varco quando non saprete ripetere parola per parola quello che ho appena detto, il mezzo informatico è interattivo. Non ci si preoccupa tanto di quello che può arrivare dall'esterno ai ragazzi, ma piuttosto che possa essere esternato senza freni e censure quello che i ragazzi portano dentro.

Se rifletto sul significato della parola e-ducazione, dovrei comprendere che diseducativo è imbottire le persone, piuttosto che dar loro spazi per esprimersi liberamente. Quanto poco nella scuola concreta si faccia educazione lo si vede quando proviamo a chiedere ad un ragazzo di dirci che cosa pensa e lui risulta sorpreso ed imbarazzato e non si fida, perché non posso chiederti cosa pensi per poi valutarti su questo, cioé giudicarti per quello che pensi, e allora ti dice quello che tu ti aspetti, per compiacerti e magari per questo atto servile, a cui tu l'hai costretto, gli metti anche un buon voto. È una brutta matassa intricata la comunicazione, perché posso comunicare davvero soltanto tra diversi ma pari, mentre il rapporto tra docente ed alunno è un rapporto di subordinazione gerarchica. Vorremmo che ognuno potesse sentirsi libero di dire ciò che pensa, ma nell'aria aleggia la minaccia che qualunque cosa direte potrebbe essere usata contro di voi. Stare zitti, adeguarsi, mostrare una maschera gradita ai più, in altre parole mentire o essere reticenti (entrambe violazioni dell'ottavo comandamento, per noi credenti) diventano atteggiamenti obbligati per garantirsi la sopravvivenza in una community per modo di dire, all'interno della quale è chiarissimo che a nessuno interessa quello che pensi e quello che provi tu.

Per questi motivi risulta almeno singolare che Facebook, il più diffuso dei social network, esordisca con le persone facendo loro una sola terribile domanda: “A cosa stai pensando?”. Ma come, non me lo chiede mai nessuno a cosa sto pensando! Incontro gente e ci si dice “Ciao, come stai?”, ma si capisce subito che è uno stereotipo e che si spera che l'altro risolva tutto con un “Bene, grazie!”, ché non è che ci si può caricare anche dei pesi altrui. Ritengo però che questa banalità di porre una domanda retorica sia una genialata, nella misura in cui sempre più persone, finora costrette a chiudersi, stanno invece prendendo sul serio quella domanda e si stanno esponendo, estrinsecando preziosi indizi del loro essere unici ed irripetibili. Il dialogo, piuttosto che lo scontro finalizzato a far vincere la propria opinione, è attività alla quale siamo pochissimo esercitati e rimane la causa dei principali fallimenti di relazioni importanti, che implodono, sconfitte dal nostro analfabetismo comunicazionale. Se la famiglia e la scuola così poco sono capaci di stimolare la pratica di una sana socialità, ben venga uno strumento laboratoriale come Facebook, in cui posso esprimere un pensiero, un'emozione o un sentimento, mi espongo al contraddittorio dei commenti, imparo a controargomentare e alla fine mi ritrovo più ricco, perché “se tu hai un'idea, ed io ho un'idea, e ce le scambiamo, allora abbiamo entrambi due idee”.

Comunicare è una parola che mette insieme “cum” e “unus”: stare cum qualcun altro e intraprendere un percorso per cui gradatamente lui diventa sempre meno “altro” da me, perché la relazione vera trasforma le persone, le addomestica nel senso della volpe del Piccolo Principe. Per questo motivo, se aggiungere un amico può sembrare una parola grossa, in realtà in quell'atto dichiariamo che siamo disponibili ad iniziare un cammino di comunicazione interpersonale, consci che prima o poi ne risulteremo trasformati. E scusate se è poco.

Se poi riuscissimo ad esportare questo stile comunicazionale fuori del laboratorio, nella vita reale, quando ci si guarda in faccia e ci si annusa, a casa e a scuola e tra colleghi di lavoro, nei talk show ed in fila alla Posta, allora declineremmo altre parole che hanno la stessa etimologia, come comunità e comunione, da tanti oggi etichettate come buoniste, ma a mio parere le uniche parole che possono dare risposte profonde alle aspettative delle persone.

Articolo originale: Un cammino di comunicazione