Figli

Nesciunu i fogghi a pampina.

Crisciunu e savviluppano a chiddu cattrovanu

con fiducia. Cangiano

sutta o suli e all’acqua.

Qualcosa diventa lignu, oro, ametista. Qualcosa

resiste; autru casca

o primu ciatu di ventu.

Ancora, però, no cielu sulu sbrizzia.

Iddi, e me occhi, su pronti,

già chini di culuri, d’anima dei santi.

Di chistu sugnu cuntentu.