festina lente

Il neon, alla finestra dei vicini, indicò il mattino.

Ciò che più non ci apparteneva si era liquefatto nell'irrealtà del nostro aggrapparci, sulle tue piccole mammelle, tra le mie mani, nella guazza d'insanguinate bucce.

"Circonderemo di nenie il tramonto per non più sorridere al dispento?".
"E tu saprai odiarmi? Diverranno brandelli d'arcobaleno le tue ferite?".

Fu allora che la porta apparve intristita cornice. E io l'attraversai, e tu mi precedesti. Nessun rumore.

In noi la pioggia.



Fonte immagine: Edward Hopper, Summer Interior