Non so cosa ci sia dentro i ricordi.
Il piccolo fotogramma da salvare?
Un proustiano evidenziare?
La brusca delusione? L’amare?
Gran parte di essi mi sfuggono,
nello stesso attimo in cui,
per un momento, altri si aggiungono.
Fugaci onde da catalogare.
Cosi procedo, novello Orfeo,
e il mio sbirciare diviene solo stupore
per questo perenne dimenticare.
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