Gli altri inverni

Hai tardato ad arrivare,

non fosse stata la geografia

sarebbe stato il censo

a dividerci

o altra inutile parola:

finchè gli dei non avessero deciso.

Ogni carezza, ogni pensiero

diviene, tra noi, necessaria

fobia.

Non due volte 

nello stesso fiume, 

ma neppure una volta sola.

In questo diradarci

è l'istante che verrà,

è il pungente

profumo dell'assenza,

l'unico possibile oggi.