"La poesia è scritta da qualcuno che non è lo scrittore a qualcuno che non è il lettore"
- Paul Valéry -
Sotto i miei occhi, i tuoi occhi,
il passato ridiventa presente
si confonde nei visi imberbi,
negli slogan, nei timidi approcci
tesi a spiegare, a spiegarci, il tormento.
Cosa importa, ora,
se mai vedremo libero il mondo?
Cosa importa degli anni?
Nelle mani un solo pensiero:
"Arriverà il momento".
Tra la folla indispettita una bimba
corre agitando la sua bandiera,
ride e noi con lei,
a far giorno questa notte,
a fare amore questo scontento.
Nell'universo parola viaggiamo
tra nebulose e pianeti e
canzoni e poesie e
la musica...
la musica diventa un accento
lasciato lì a riposare,
un equilibrio instabile,
con cui giocare
sperando che cresca
o che muoia,
sperando non faccia male,
che accenda un'altra luce
fin dove andare.
Quello che cerco è questo sole
che si affaccia gentile a scaldare
prima che sia inverno,
prima che si inizi, invano, a cercare
il luccicare del mare.
Abbiamo già passato il dolce tepore
della primavera... i colori, le rose
di maggio e l'estate
è già un ricordo sui corpi nudi,
sui corpi leggeri a sudare.
Ora con me una felpa,
un cappuccio a coprire,
gli occhi, i nostri, e una foto
di chi ha imparato a volare,
a difendere l'amore,
a lottare.
Di ogni stagione rimane
un pensiero, il soffio
del ricordare, l'ansia leggera,
il desiderio, mai nascosto,
di restare.
Il mare oggi è oro,
lontano all'orizzonte, e
ogni cosa ha un sapore di pesca,
di sogno,
di dolcissima tempesta.
Mi incanto a guardarti
come non ti avessi mai vista,
come non conoscessi l'amore.
Un ragazzino sorride distante...
il caffè, un bacio,
la mia voglia di stringerti
ridiventa antica,
presente,
silenziosa, festa.
Chi muore,
anche se lo hai conosciuto per poco,
anche se per brevi tratti
ha attraversato il tuo tempo,
ti lascia addosso il suo odore e
ti accorgi che
sono tante di queste piccole morti
a trascinarti verso la vita.
Ognuna di esse ti dice:
"Ecco! Vivila!"
Anche se loro fossero stati stanchi
anche se loro non avessero voluto,
continuano a ripetere:
"Amala, ama l'amore...
qualunque forma esso prenda,
qualunque universo esso viva"
I ricordi riaffiorano improvvisi...
anche i rondoni si posano su fili d'argento
a far da spettatori alla mente.
Forse dovrei solo prenderti la mano,
portarti, in questo preciso istante,
a fare l'amore,
oppure picchiarti
per assolvere me stesso.
Forse dovrei solo pescare tra i flutti
il mio anello d'oro,
regalartelo, soddisfatto,
mostrandoti il piccolo foglio azzurro
in cui l'ho avvolto,
il cielo
in cui ti ho nascosto.
I ricordi riaffiorano,
ma sono le onde dell'ultimo vento
ad arrivare,
a sfiorarci con dita leggere,
a volare.
Lo sconosciuto,
la sconosciuta che ti passa accanto,
vive.
Potrebbe essere una ben strana cosa
se non fosse che ormai sei abituato,
poco interessato,
a questo mistero.
Eppure,
eppure capita di guardare ancora incuriosito,
come da bimbo quando scoprivi
l'amore, il sogno, il male,
e allora
ti chiedi,
ti domandi.
Il cuore risponde sincero:
"Tutt'uno, ecco quello che siamo"
anche quando la mente rifiuta,
condanna, quell'uno molesto,
quell'uno da dimenticare.
Sempre più breve,
sempre meno presente è però
quel meditare,
veloce il corpo torna,
si rifiuta di pensare,
indifferente appare a tutto
se non alla vita,
al desiderio di restare:
"fin quando il cielo"
mormora e ripete,
"fin quando il cielo,sparendo,
incontrerà il mare".
La risposta è rapida.
"Dove vivi?" domando,
"A casa mia" rispondi.
E in quella risposta,
così netta, così spontanea,
sparisce ogni mio indagare.
Città, regioni, nazioni,
diventano inutili confini
di un mondo che non ti, ci appartiene,
di un vivere che non chiede altro.
Casa mia.
Nessuna altra sicurezza
per il suo giovane cuore,
per il mio ora,
casa mia.
Stamani ho discusso di lavoro:
tre mesi senza stipendio, mi diceva,
18 anni di tazzine da lavare,
di gente da servire,
di vaffanculo da ingoiare.
Lui aveva voglia di parlare,
io sorseggiavo il caffè, cercavo
la sigaretta da fumare...
che si ha sempre qualcosa da fare
per non vedere,
per non ascoltare.
Impreparati al mondo
navighiamo senza più lottare,
senza accorgerci, senza pensare
che in questo star soli
è avanzato il male.
Il giorno inizia a danzare
come fosse dì di festa.
Nuvole scarmigliate sorridono
a un giovane, malizioso, sole:
ogni istante, per loro, un vestito diverso,
ogni attimo un colore a sfumare.
Mi perdo in questo cielo e sparisce
ogni cosa, si dissolve
ogni mio disperare.
Cosa mai sarà questa umana vita?
Cosa il bene?
Cosa il male?
La felicità passa tra i rivoli di nuvole
che attraversano il tuo volto
prima di una tempesta
prima che il sole riappaia.
La felicità non esiste
se non nelle piccole grandi ferite
rimarginate nei ricordi
che si affollano spariscono nell'esserci
nel trovarsi.
La felicità è solo una strana idea
che affiora come fosse utopia
che sfugge se tenti di afferrarla
che sorride allo specchio
quando chiudi gli occhi al mondo.
Disperdersi.
Granello, seme,
vento tra le case, tra gli alberi,
tra le tue braccia e
nell'inesistente esserci
vivere.
Circondarti
come tempesta,
come eterno sorriso,
come pioggia
in un giorno di sole.
i miracoli non si fermano alle fermate degli autobus
piuttosto camminano verso non si sa dove
verso non si sa chi
sorridendo arricciano il naso
come fosse un dispetto quel loro osservare
indifferenti al mondo
al nostro turbinare
proseguono così
senza mete
senza curve da affrontare.
Non visti non voluti
sempre cercati
come la luna il mare
vergognosa ti nascondevi
dietro un velo di nuvole
a sfiorare non vista
io altro non potevo
che offrirti un bacio
il fumo di una sigaretta
per coprirti un po'
per non farti di me dubitare
quello il solo mio possibile omaggio
colpevole io e innocente
al tuo segreto
Tutto può capitare...
che scoppi sul portone
una bomba di stato,
che fuggano i Somoza,
quella triste dinastia,
che un Nerone distratto
sbirci cantando
Roma ora e ancora,
aerei dal cielo
a farla pietosa.
Tutto può capitare...
oggi e domani
tra un Franco che vola
e l'ultimo giorno
di un giovane Giuliani.
La poesia che non esiste non ha odore,
non ha sapore, non ha emozione, non ha colore.
La poesia che non esiste confonde solo se stessa
con uno strano luccicore,
che non è gioia, non è dolore.
La poesia che non esiste
non è mai pensata o immaginata,
sola vaga tra una voce e un'altra,
tra una città e una contrada.
gli eroi camminano
nudi tra le macerie
afferrano
moduli e parole
giocano
a fare l'amore
gli eroi
non hanno cappelli
solo verdi aghi di pino
con quelli cullano le loro miserie
come ali bagnate
luci di un caldo mattino
gli eroi
sorseggiano birra
senza mai riuscire a tremare
per loro ogni cosa rimane
senza spazio né tempo
solo un sacco di juta
battuto dal vento
na strada non passa nuddu
ca nuddu è sta gente ca passia
na sta porta nuddu trasi
ca nuddu è comu a tia
ma si tu arrivi
cangia sta strada
cangia sta via
macari sta porta arriri
u cori sfantasia
Era nelle corse incontro al futuro
in quello striscione a fare da muro.
Mano nella mano, ecco tutti noi,
tanti sogni a vibrare in mente, poi.
Era quell'essere adulti, il cercarsi,
per poi ripensare, l'immaginarsi.
È questa la vita, che ci puoi fare,
un bosco muto, un letto d'erbe amare.
Ancora non so se sarà diverso,
non so cosa mai potrà capitare.
Saremo felici? Questo il futuro?
Solo vorrei scriverti questo verso,
guardare di nuovo l'alba, poi il mare.
Con te uno, roccia con roccia, muro.
Alfredo si incammina, sparisce
verso l'azzurro, verso l'orizzonte,
verso quel mare ch'è soltanto un monte.
Alfredo porta braghe corte e maglia,
ha vissuto e l'anima sì, è stanca.
Alfredo non pensa, vuole andare,
rimettersi in moto, ritornare a sognare.
Alfredo osserva, e la strada lo prende,
lo porta con sé: è lei la sua mente.