Gli altri inverni

Hai tardato ad arrivare,
non fosse stata la geografia
sarebbe stato il censo
a dividerci
o altra inutile parola:
finchè gli dei non avessero deciso.


Ogni carezza, ogni pensiero
diviene, tra noi, necessaria
fobia.
Non due volte 
nello stesso fiume, 
ma neppure una volta sola.


In questo diradarci
è l'istante che verrà,
è il pungente
profumo dell'assenza,
l'unico possibile oggi.

Commenti

Posta un commento